ORLANDO TEJO SE ENCANTOU

Raimundo Floriano

Orlando Tejo, Campina Grande, 1935 – João Pessoa, 2018

Orlando Tejo era poeta, repentista, escritor, jornalista, bacharel em Direito, guru da intelectualidade brasileira e funcionar aposentado do Senado Federal

Quando residia em Brasília, era amigo de minha casa e de minha família, além de companheiro de saraus que varavam a madrugada, armações inesquecíveis e memoráveis presepadas, uma delas narrada em meu livro Do Jumento ao Parlamento.

Encantou-se anteontem, 1º de julho de 2018, entregando a alma ao Pai Eterno. Foi encontro da Príncipa, como carinhosamente chamava a Josimar, sua amada esposa.

Dentre as joias literárias que nos deixou, tenho aqui comigo os livros A Hora e a Vez do Jumento, peça teatral em parceira com Esmeraldo Braga, e Zé Limeira, o Poeta do Absurdo, clássico da literatura nordestina, no qual se constata ter sido ele portador de um dom sobrenatural, sua magnífica memória: desde menino, sem dispor de gravador, após presenciar uma cantoria ou peleja entre repentistas, a reproduzia fielmente, transcrevendo-a em seus cadernos.

A seguir, alguns de seus poemas, inclusive Não Aguento Mais, deplorando a invasão de termos estrangeiros na Língua Portuguesa, que vocês lerão ao final.

Soneto dos Dedos que Falam

Que importa que foguetes cruzem marte

E bombas de hidrogênio acabem tudo,

Se aos meus dedos, teus dedos de veludo

Ensinam que o amor é também arte?

Não desejo mais nada além de amar-te

E em êxtase viver, absorto e mudo,

Sorvendo da ternura o conteúdo

Que antes te buscava em toda parte!

Esses dedos que afago entre meus dedos,

Que acaricio a desvendar segredos

De amor nestes momentos que nos prendem,

Têm qualquer coisa que escraviza e doma,

Porque teus dedos falam num idioma

Que só mesmo meus dedos compreendem!

Conceição 63

Rua da Conceição, sessenta e três

A artéria tem o ar de um cais comprido

Aqui, anos sem fim tenho vivido

Buscando a infância azul que se desfez.

Talvez seja isso um sonho, mas talvez

Este meu velho abrigo tenha sido

Da mesma argila minha construído,

Porque é a mesma a nossa palidez!

Ele a mim se assemelha: é ermo e triste.

No jardim, no quintal, no chão, no teto

Em tudo a mesma semelhança existe.

No tempo, entanto, aos céleres arrancos,

O seu telhado vai ficando preto

E os meus cabelos vão ficando brancos

Impasse

Se ficar onde estou não faço nada,

Se sair por aí corro perigo,

Se me calo minh’alma é sufocada,

Se disser o que sei faço inimigo…

Se pensar vou trair a madrugada

E se sonho demais vem o castigo,

Se quiser subo até o fim de escada,

Mas precisa brigar, e eu não brigo!

Se cantar atropelo o contracanto,

Se não canto maltrato o coração,

Se me faço sofrer me desencanto,

Se reprimo o ideal perco a razão,

Se perder a razão, resta-me o pranto

E meu pranto não faz uma canção.

Não Aguento Mais

Eu saí da Paraíba,

Minha terra tão brejeira,

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Na Veneza Brasileira

Onde a comunicação

É toda em língua estrangeira.

É uma ingrizia só

O jeito de se falar,

O que a gente não compreende,

Passa o tempo a perguntar

E assim como é que eu vou

Poder me comunicar?

É bastante abrir-se a boca

O “Inglês” fala no centro,

Nessa Torre de Babel

Eu morro e não me concentro

Até parece que estamos

De Nova Iorque pra dentro!

Lá naquele fim de mundo

Esse negócio tem vez

Porque quem vive por lá

O jeito é falar Inglês,

Mas, se estamos no Brasil

O jeito é falar Português!

Por que complicar a guerra

Em vez de se esclarecer?

E se “folder” é um folheto

Por que assim não dizer?

Pois quem me pedir um “folder”

Eu vou mandar se folder.

Roteiro é “story board”

Nesse vai e vem estrangeiro,

Parece até palavrão

Que se evita o tempo inteiro...

Porque seus filhos das putas,

A gente não diz roteiro?

Estão todos precisando

Dos cuidados do Pinel

Será feia a nossa língua?

É chato nosso papel?

Por que esse tal de “out door”

Substituir painel?

É desrespeito à memória

De Camões que foi purista

E esse massacre ao vernáculo

Não aguenta o repentista

Pois chamam “lay out-man”

O homem que é desenhista!

Matuto da Paraíba,

Aqui juro que não fico,

Onde até se tem vergonha

De um idioma tão rico

Por que se chamar de “free-lancer”

Um sujeito que faz bico?

Publicidade de rádio

Apelidaram de “spot”

E tem outras besteiradas

Que não cabem num pacote.

Acho que acabou o tempo

De acabar esse fricote!

Por exemplo: “body type”

“Midia”, “top”, “merchandising”,

“Checking list”, “past up”

(Que se diga de passagem)

“Brieffing”, “Top de Marketing”,

Tudo isso é viadagem!

Já é hora de parar

Com esse festival grosso

Para que o nosso idioma

Saia do fundo do poço.

Para isso eu faço esse “raff”,

Isto é –perdão! – esboço!