SOU TUDO, ATÉ AVÔ

Sou o pai que engaveta o grito, desemburra a cara emburrada e esconde o castigo num lugar tão bem escondido que nem mesmo eu sei onde. Sou a mãe que usa e abusa da prerrogativa da tolerância e, sempre sorridente, mantém a caneta à mão para a prevenção de um Habeas Corpus justo e pertinente, para a sentença de alforria e o alvará de soltura. Sou a tia que conta histórias e que, apesar do lobo mau, das bruxas e das tantas madrastas descobre sempre um jeito de inventar príncipes encantados e caçadores bem intencionados por todos os lados para fazer brotar alegrias em seu sorriso. Sou o tio que, ainda que detestando praia e sol quente, leva-o até o mar e com ele se solidariza no lambuzar de areia sob o sol que houver. Sou o coleguinha de escola, repartidor das manhãs num parquinho infantil, subindo escadas, descendo escorregos, num balanço a balançar alto, correndo e caindo, caindo e correndo de novo. Sou um lutador na guerra de travesseiros e de espadas imaginárias, desafiando a criatividade e a inocência infantil, ele, super-herói invencível. Sou um compositor que se inspira e escreve canções que falem dele, sempre de bem. Até em Poeta me transformo para escrever bestagens e bobagices sobre ele. Afinal, sou avô de Bernardo.

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A MENINA DO SINAL

As televisões anunciam o jornal das oito. A avenida, já um pouco menos lotada de automóveis, de pedintes e de lavadores de para-brisas. A menina que distribuía sorriso no sinal da esquina, neste final de dia, volta para a favela sobrando-lhe tristeza e chicletes não vendidos. A dor se reflete em sua retina. Na bolsa quase vazia, esperança em porção pouca. Alegria e miséria não se unem, exatamente porque interesses opostos se digladiam, água e óleo desunidos que são: o rico é rico, o pobre é pobre. E a força do pobre é menor que a prepotência do rico. Luta inglória, rochedo e marisco. A chuva que vem prenunciada pelo assobio do vento confirma a negritude dos tempos que estão por vir. Se acinzenta o horizonte. Tudo como dantes. Nada mudou. O sinal ficou verde e todos partiram. Buzinas e faróis, algaravia total. Nem a menina do sinal ficou. Ela também partiu, magra e frágil quanto sempre foi, desde quando, recém-nascida, se abraçava ao peito da mãe, tão frágil e magra quanto ela, pedindo esmola naquele mesmo sinal, incitando misericórdia nos motoristas que as via e lhes dava uma moeda para depois seguirem se enganando com o equivocado sentimento da consciência tranquila e do dever social cumprido. Amanhã cedo, após a chuva, aquela menina voltará àquela esquina, com seus chicletes, um sorriso banguela de desesperança plena e um olhar cor de tristeza profunda. Nada mudou. Tudo como dantes no sinal de Abrantes.

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A CASA DAS DUAS JANELAS

A casa tinha apenas uma porta, sempre fechada, ladeada por duas pequenas janelas, sempre abertas. Os passarinhos não precisavam de porta aberta para adentrar àquela casa: faziam-no por uma das janelas, à livre escolha de suas asas. Dentro da casa, o velho solitário lia livros antigos balançando-se em sua cadeira enquanto o sono não lhe vencia. E o sono sempre vencia, forte e inabalável, aquele contendor já fraco e sem forças. Pelo chão, grãos de milho que o velho espalhava logo cedo para atrair as aves. Ele gostava do convívio com os pássaros. Seus cantos se espalhavam pelos cantos da casa e fazia do velho um velho quase feliz. E nada lhe exigiam. Um dia acabou o milho. A seca não permitira a colheita do grão. Nada mais havia a oferecer aos pássaros, além de um sorriso amarrotado pelo tempo e um jeito sereno de ver a vida. Mas, para sua surpresa, os bichos não o abandonaram e continuaram a fazer a mesma festa diária, ainda que sem o milho que outrora lhes era oferecido. O velho sorria a cada ‘serenata’. Lembrava-se, quando em vez, dos tempos áureos antes da rasteira que a vida lhe preparara, levando seus bens, inclusive uma casa com várias portas e janelas. Sobrou-lhe aquela, apenas. A porta, agora sem utilidade, vivia sempre fechada porque os amigos o abandonaram tão logo tomaram conhecimento de sua derrocada, do início de sua estrada rumo à pobreza. Ninguém por ela entrava ou entraria. Hoje, final do dia, o velho, cansado e desiludido, fecha as janelas (a porta, nem precisa pois fechada já está), coloca o livro que lê sobre a mesa, enxuga uma lágrima teimosa e insistente e deita. Ainda assim e apesar de tudo, sonha. Imagina o dia em que a amizade seja verdadeira e em que os homens não precisem de milho para enfeitar a vida dos amigos com seus cantos. Sonha com o dia em que os amigos sejam como os pássaros, que valorizam muito mais a amizade que um grão de milho. Com o dia em que uma porta aberta tenha serventia.

COLINA DA UTOPIA

Na colina das borboletas felizes os dias eram todos de sol e duravam 25 horas. De quando em vez por ali passeava um arco-iris colorido que misturava suas cores com as das asas que voavam por entre as flores. Sem pressa, as pessoas colhiam rosas dos mais diversos matizes e cheiros. Davam-nas uns aos outros. Os pássaros cantantes também frequentavam a colina e ali se deliciavam com a leveza do ambiente. Todos puros, todos bons, bichos, plantas e crianças, únicos habitantes do lugar. Só se pensava o bem. Na colina das borboletas felizes o tempo da maldade não havia chegado, não se via ladrões. Dali, sequer se enxergava, tão longe que era, o planalto dos ratos medonhos. Estes, não se dariam bem naquele ambiente de pureza.

À sombra de uma mangueira, no quintal da casa de minha avó, vejo o rio passar. Um filete de água, apenas, mas o rio mais bonito que conheço. Igual a ele, nenhum outro. Nem o rio da aldeia de Pessoa. Todos os rios dos Poetas são bonitos, mas o da minha Aldeia é mais. À frente, ele se juntará a outros rios e estes a outros e outros até desembarcarem, todos de mãos dadas, ainda doces, no salgado do mar. Chove e a chuva fininha tenta encher o bucho do rio mas o bucho é grande e a chuva, pouca. Os pingos são apenas gotas minguadas em seu ventre. Servem apenas para molhar as pedras, pintadas de verde pelo lodo. Minha avó se preocupa que eu não vá à margem, que eu não escorregue. Não vou. Consola-me o distante olhar. Penso no mistério dos peixes quando, à tarde, o sol se afoga em suas poucas águas. É o rio parindo sossego e alegrando a pupila de meus versos. No dia seguinte, de sóis e claras manhãs, tento decifrar a correnteza e imaginar a viagem das águas. E eu, pequenino diante do mundo, diante do rio, também pequenino, respiro a vida daquela água limpinha que corre para o mar.

PÉS DE TODO MÊS

VOTO ABERTO

DIA DOS AVÓS

TRISTEZA

ONDE O VENTO FAZ A CURVA

O DIA SEM SOL E NOSSOS POLÍTICOS

SER PASSARINHO

Escureço-me
e me faço bonito pra chover.
Sou nada suspenso no ar
precipitando-me até virar nuvem.
Vapores e partículas de gelo
enfeitam o céu
fazendo e desmanchando bichos no alto azul.
Elefantes, jacarés, em breve instante,
passeiam lá no alto
antes de se trasformarem em girafas e em nada.
Neblino.
O ar resfriado me faz líquido
e então gotejo e viro água.
Pinto de verde o chão
e assisto à parição de frutos doces.
O que era semente vira alimento.
Lavo sonhos e enxaguo mágoas.
Águas sou.
Tempo líquido de um quase inverno.
Sou chuva.

Bem sei, deveria pirilampear em tua noite escura na mais pura esperança de te abraçar. Mas uma nuvem negra e espessa de tão carregada me carregou de volta à solidão, velha companheira, não me deixando ser o vagalume desejado. Tentei, em vão, relampejar a minha claridade mas a cidade, sonolenta, preguiçosa e ainda não desperta, não deixou que meu sonho prosperasse. Nada a fazer a não ser me enuvencer cinzento e chorar as mágoas junto com a chuva que cai e molha as lágrimas do meu rosto. Trovões fazem coro ao meu sofrer.

O arrulhar dos mais gentis pombos e o zunir de abelhas aflitas pelo excesso de mel levam para Bernardo o silêncio de um belo sino a badalar na mais antiga das igrejas do meu povoado. E o filho da filha de dona Dulce, no sigilo misterioso que se contém no bater de asas de uma nuvem colorida de borboletas, olha para mim, ainda sem saber falar, mas já balbuciando a palavra Amor, deixando escapar na ternura de seus olhos a canção de Paz por que tanto lutei. E depois, no calor de um grão de chuva, neblina pouca em uma manhã de sol, sinto na pele o amanhecer do dia ao preparar os meus milhares de colos e berços para receber Bernardo, enquanto começam a surgir as notas da canção que pensei criar e que o desassossego da vida só permitiria compor os primeiros acordes. Mariana dança. Sua mãe sorri. Bernardo agora dorme o sono do ano um, enternecendo minha tarde de domingo. Era 2014, outubro.

Às margens não tão plácidas do Capibaribe da cidade se ouve apenas um grito de revolta pelo sol que já não brilha raios de alegria e felicidade. Nosso sonho, antes intenso, é uma fresta fina de efemera esperança quase no fim. Continuas belo e impávido mas teu povo sofre e está triste. Teus risonhos, lindos campos resistem, mas têm muito menos flores que espinhos e nossos bosques sucumbiram à presença de tantos ladrões. Mas a gente não foge à luta e grita, esbraveja, esperneia e, principalmente, canta, bem alto, pois te adoramos como mãe gentil, como Pátria amada chamada Brasil. Que nosso canto faça brilhar os astros não permitindo o bis nesse Teatro de loucura. De novo, não! Nunca mais.

Zé quebrou o quinto metatarso do pé direito quando, ao carregar um saco de cimento, caiu-lhe o fardo sobre o pé. Ninguém o socorreu. Era apenas um operário da construção civil. Depois de horas lembraram-no da existência de um posto do SUS logo ali, a poucos quilômetros do Edifício Paris, onde trabalhava. Teve que ir a pé, a um pé só. Não tinha dinheiro para o táxi e a ambulância solicitada não chegou. Pra que paguei tanto imposto? – se perguntava sem encontrar resposta. Fila, burocracia, e, depois de cinco horas de espera, o atendimento e a marcação da cirurgia para dali a 7 meses. Para depois da Copa do Mundo. Quando menino, Zé tentou estudar e nunca quis jogar futebol. Também nunca sonegou imposto: não tinha renda para tal.

O sabor do tempo varia, como varia o sabor dos frutos, doces e amargos. Os amargos tempos, jogo-os longe numa distância tal que me permita esquecê-los. Os doces, costumo guardar na gaveta da esperança, embrulhados com papel de sonho, e sempre que estou triste vou lá e os desembrulho, esfrego-os no peito e a alma se rejuvenesce, tão feliz quanto aquele retalho de chita guardado, sempre alegre, colorido e feliz. É quando o relógio para e os calendários se embranquecem, sem datas a marcar, sem segundas ou quintas. É quando o coração gargalha e a carne treme habitada pela alegria dos dias bons. Relógio, deixo-o parado o quanto posso; calendário, para quê? Pedaços de tempo feliz não sabem contar os dias.

beijo a boca de uma brisa
sinto o vento alcoviteiro
busco a bússola precisa
pra enflorar meu canteiro

farejo o pescoço do céu
limpo a sujeira da curva 
faço do choro, escarcéu
pra limpar a água turva

e da chama infinita
que de forte faz-se eterna
que de tanta é tão bonita

acendo o farol da alegria
que clareia, pulsa e agita
o sol pleno do meu dia

O dia amadureceu antes do tempo e o sol tratou de arregalar seu olho sobre a vila que, na verdade, gostaria de continuar adormecida por mais algum tempo. Diante disso, nada mais restava à aldeia a não ser desembrulhar-se de sua cambraia branca, guardar o travesseiro e deixar a luz atravessar aquela madrugada que se apresentava alegre e fagueira. Tudo ao redor conspirava em favor da felicidade: as borboletas pareciam mais leves e coloridas. Os pássaros, em coral, entoavam a canção da Paz. Até o vento passeava na velocidade ideal do clima bom. Todos riam e dançavam. Festa. A liberdade morava por ali. Todos viviam alegres naquele lugar onde os homens e mulheres eram todos sérios e honestos, por isso felizes. Só havia sonhos bons. Bem longe daqui.

Nos paralelepípedos respingados de chuva e suor, uma sandália ainda ensaia um passo em plena quarta-feira de cinzas, embora cinza nenhuma haja. Pula e dança na luxúria de um frevo, sozinha, sem par. Uma cantiga alegre entoada por marinheiros de Olinda não deixa que a festa acabe tão cedo. Confetes e serpentinas se misturam aos cheiros de cerveja e de mijo. E de um trombone distante e invisível ouve-se Capiba. Escuto murmúrios, sussurros e suspiros vindos de dentro daquelas casas que hospedaram alegria e receberam festa, numa folia única e quase solitária, feita de lembranças boas. No intervalo de cada nota e acima dos compassos ritmados da música dormem passos dançantes sonhando desejos e vontades, alegrias e saudades, gozos e risos do carnaval que se foi. Um ano depois, tudo de novo. É Carnaval.

Sou Pássaro.
Deixe-me no ar.
Não me casse o direito de voar.
Não me caçe.
Deixe que me case com as outras aves,
Onde cessa minha dor,
Cercada por nuvens branquinhas 
Da cor do amor.
Deixe-me no ar.
Onde tudo passa.
Sou Pássaro.
Não sou caça.

O tempo ensina o pouco valor que se deve dar aos anéis. Às jóias. Cordões e Pulseiras nada valem. Adereços, apenas. Que fiquem os dedos e, junto com eles, o viço da idade pouca ou da experiência plena. Que restem as unhas como adorno terminal de finos dedos, a enfeitá-los, prontos para coçar um passado que se esconde na palma da mão cheia de calos. Que resistam imunes os dedos que apontam as mazelas, os mesmos que se benzem e fazem o sinal da cruz. Continuarei dedo mas sem anéis: de nada valerá tê-los. Por isso busco porto qualquer para ancorar os aros enfeitadores que adornam as dores das safiras, dos topázios e de todas as outras pedras. Os dedos, estes não: quero-os.

Crônica publicada no Facebook em 06/Jan/2018, inspirada no artigo BILL GATES E ZÉ CLÁUDIO, de José Paulo Cavalcanti, na Coluna PENSO, LOGO INSISTO deste JBF, em 28.12.201

Em lúcido e inteligente artigo, aliás, como é do seu feitio sempre fazê-lo, o eminente mestre de letras jurídicas e outras mais, Doutor Zé Paulo Cavalcanti, analisa os poucos pontos convergentes entre o incensado e milionário Bill Gates e o artista pernambucano José Cláudio. Um nasceu em Seattle e tem como mania juntar milhões de dólares. O outro, nascido mais perto, sob o sol de Ipojuca, não foi bafejado pela deusa da riqueza mas, em contrapartida, os deuses do talento afagaram-lhe a alma desde a mais tenra idade.

Bill mora numa mansão na cidade em que nasceu, arrodeado por 60 seguranças a proteger-lhe os passos e frustrando-lhe qualquer privacidade. Já o outro, o Pintor, se indagado, diz que mora por trás da casa de Abel. Que Abel? Sabe-se lá quem! O Severino americano não sabe pintar na mesma dimensão que o Pintor Zé não teve ‘talento’ para juntar tantos milhões. Mas algo em comum os dois tem: Quando recolhidos ao lar, nenhum deles usa sapatos. Nem camisa. Apenas um calção tão largo quanto indecente. E assim permanecem, ainda que recebam a mais ilustre visita.

Não que eu inveje o Bill das Américas, podre de rico, como se diz lá pelo Crato. Nem o seu dinheiro. Não posso invejar quem precisa de 60 seguranças para viver. A Zé Claudio, certamente, invejo: o seu talento e o modo de vida. A ambos, copio num detalhe: o calção frouxo, o sem-camisa e os pés descalços dentro de casa. Tudo livre como livre deve ser a vida de quem está de bem com ela. Só me falta saber pintar como Zé Cláudio e ter 60 seguranças para, com o maior prazer do mundo, dispensá-los, sem justa causa, pagar-lhes todos os direitos, vestir meu calção frouxo, tirar a camisa, descalçar os pés e viver a vida. Como gente. E ser feliz, como Zé Cláudio."

Ipê amarelo de Gravatá:
Que mistérios se escondem em tua flor?
Que segredos se entranham em teu florar?
Diz-me de que ourossão feitos teus enfeites
Que se penduram e pendem
Até o chão encontrar …
E aí a estrada se amarela
E, de tão bela, pede ao passante para parar …
Como seguir diante de tão belo cenário? E gurdadodr
Para que?
Amarelo, fiel depositário e guardador do açafrão, do ouro, da flor do Ipê …
Até as rãs saem do aconchego frio para te ver …

A casa é deveras malassombrada.
e os fantasmas, a passos lentos, passeiam no alpendre 
onde descansam guarda-chuvas que guardaram apenas sol,
pois chuva não lhes foi oferecida.
Minha cachaça aguarda,
ao lado de uma dupla de cajás, a hora certa de ser entornada
antes que o sol se ponha.
Frutas podres, mas ainda dependuradas 
em suas mães-árvores outrora frondosas,
avistam de cima a bosta de bichos vadios,
sem asas, que tentam, mas não sabem voar.
O que era Hospital, quase no começo da serra íngreme,
é um quase Hospital que cai a cada dia um pouco,
e em sua torre não mais se vê telhas. Apenas o lugar delas.
Quem é dali sabe do que falo
Um bicho magro, bode a fugir da faca, se junta à sua cabra querida,
se escondem num chiqueiro improvisado 
e fazem amor à luz da lua,
que chegou de mansinho, sem fazer alarde.
A arca de Noé espera paciente a chegada de todos os bichos.
No alto da Serra do Araripe, bem longe do mar,
o casal de bodes se atrasará, por um justo motivo. 
Rogo paciência a Noé.

Duas  fôia de papel
Pra embrulhar coisa alguma
Nada, vendendo de ruma
Mosca fazendo escarcéu
Garrafa seca sem mel
Formiga sem formicida
Sem rapadura ou batida
Balança pença sem prato
Uma bodega no mato
Mesmo sem nada é sortida

caba contando lorota
devendo pra mais de um mês
só Maciel de frequês
com Xico tomando meiota
na saída o dono anota
a conta na caderneta
dinheiro, só com luneta
em Iguaraci ou no Crato
uma bodega no mato
mermo sem nada é porreta

meio cibazol furado
e dois dedim de aguardente
par de óculos sem lente
farpas do arame farpado
um papel todo riscado
uma caneta estragada
um cabo cotó de enxada
remédio pra matar chato
Uma bodega no mato
É uma fartura de nada

No verão de outros dias você foi batendo suas asas em sentido contrário às minhas alegrias. Vestias a mais branca das cambraias, blusa e saia a combinar com o claro engomado do sol. E eu, com minha alma inquieta, procurava a primavera no bolso do meu casaco azul e só encontrava o outono das dúvidas. Não achava a paz que tanto buscava. O coração, descompassado, batia sem futuro, lembrando o passado e o tempo bom de tudo que um dia foi. De presente, apenas a lembrança da ausência sentida e uma esperança pequenininha de que, no inverno, a chuva traria seu sorriso de volta numa daquelas gotas que caía e escorria pelo terreiro da saudade.

Sou pés descalços em grãos de areia fina,
Buscando tuas terras firmes, rochosas,
Belas, formosas …
Mas feri-me de tanto te buscar
De andar à tua volta e de não te achar …
Vesti-me então de vento
E busquei os ares do mar, para,
Leve, levar-me a ti …
Para te agradar
Risquei poemas no chão de areia branca
Correndo o risco de ser saudade sem te ver,
Fui estrada longa, com princípio, meio e sem fim
Com todos os nãos, nenhum sim …
Não cheguei, não chegarei,
És um acolá distante e eu sou apenas um aqui
Que de tão perto nem sombra sou …
Somos apenas eu e tu,
Nada mais que dois pronomes
Que dão nome a um amor que não há …

O Teatro inundou-se de beleza e as notas musicais passeavam de ouvido a ouvido, de coração a coração. As maiores sinfonias não seriam grandes se todos os instrumentos não se abraçassem entre si: se os sustenidos do vento não soprassem em sintonia com os bemóis do luar, se o compasso dos sonhos não comportasse notas alegres como o canto de uma sabiá, com intervalos coloridos como as asas da mais bela borboleta. De nada adiantaria um Maestro, por melhor que ele seja. A platéia, respeitosa, saberá aplaudir toda a Ópera, porque construída com amor e dedicação. E ao final, quando o sonho voltar a ser apenas um sonho, a alma de todos estará mais leve, flutuando serena em meio às escalas musicais que nos ajudam a transpor os acidentes não musicais que nos atordoam e nos deixam menos felizes. E acordes sonoros conduzirão nossos olhos para tantas mariposas brancas, pardas ou luzentes, tanto quanto formos merecedores de enxergá-las.

Meu amigo detesta álcool, qualquer que seja a sua natureza: cerveja, whisky, cachaça. Nada. Conhaque, nem pensar. Mas, cavalheiresco que é, tolera os amigos que têm o paladar tolerante para as bebidas e com eles se senta às mesas, apenas para petiscar e jogar conversa para fora e para dentro … No seu caso, meio gole de champanhe a cada réveillon é o máximo a que se permite, porre maior com que se deleita. Ou seja, a cada dois anos, um gole completo de champanhe. Hoje, aos 60 anos e imaginando que seu ritual alcoólico teve início à flor de seus vinte anos, ou seja, há quarenta anos, chega-se à fácil conclusão que o meu amigo, ao longo de sua trajetória ‘boêmia’, ingeriu até agora 40 meio goles do precioso líquido francês, o equivalente a 20 goles de champanhe. Ou, feita a devida equivalência corretiva, um terço de uma garrafa do precioso líquido de origem francesa. Menos por curiosidade e mais por falta de algo melhor a fazer, usei goles d’agua para encher uma garrafa de champanhe secada no meu último réveillon e fiz a experiência que me indicou a necessidade de 120 meio-goles para enchê-la totalmente. Assim, uma garrafa integralmente cheia, tomada aos meio goles anuais, consumirá 60 goles líquidos, ou, na medida dele, 120 meio goles. Se a cada 2 anos ele bebe 1 gole e, desde que começou, já bebeu 20 goles, resta-lhe beber 40 goles para realizar a proeza de secar a garrafa, o que demandará exatos 80 anos, mantida a medida do meio gole anual. Assim, somente no réveillon de 2097 poderemos comemorar a festiva data. Até lá vou bebendo minha cervejinha diária para que, aos 147 anos, eu e ele, lúcidos, bengala a nos amparar, possamos comemorar a data, com mais um meio gole da bebida francesa. Levarei de presente uma garrafa de Krug Clos d’Ambonnay, feito com as melhores uvas Pinor Noir para o início de novo ciclo que se findará em 2157. De minha parte, após a festa, entornarei uma boa caneca de chopp e torcerei para que, na volta para casa, não me depare com os fiscais da Lei Seca.

Calo e deixo a minha voz muda. O silêncio cheiroso das letras que se ajuntam para fazer o som das sílabas é tudo que se encontra em um dicionário repleto de palavras próprias para me fazer rir ou chorar. Parágrafos enormes com lotação completa de palavras se acotovelam no texto que preenche aquele livro de folhas finas e menos dizem que o que diz meu olhar. Mas a palavra insiste, existe e é o destino final das orações, o casuismo do verbo, o caminho das frases. Falo, com a boca ou com os olhos, mas falo, ainda que queiram impedir. Não posso calar.

No meu primeiro CD – FORROBOXOTE, as letras tinham uma característica de ludicidade que foi muito elogiada à época pela crítica local. Esta música fala de um cabra nordestino que saiu pelo Nordeste inteiro com sua companheira, em busca de melhores dias e onde chegava ‘fazia’ um filho. Ao final, já eram 8 sem contar o que estava pra chegar, já encomendado na barriga da mulher. Quem canta é Serginho Luz e Nico di Pádua. O arranjo e a sanfona, de Zé Bicudo.

NÊGA
Xico Bizerra

 ô nega linda, dê cá os meus documento 
se atrepe em meu jumento mode a gente flauteá 
se avexe, nega, cuidado c’a sua saia 
enganxe as perna na cangaia pra ninguém tê o que espiá 
vamo pro norte, namorá em parnaíba, 
depois a gente arriba e vai dormí em quipapá, 
de mossoró, depois que eu fô no mato, 
nós se beija e vai pro crato e faz um neguin por lá

nega bonita do cabelo de escapole
ocê sabe que eu sou mole, que eu vou me apaixoná 
vamo simbora que ainda é muito cedo, 
eu quero passá em penedo prum neguin encomendá 
campina grande, itabaiana e codó, 
no sertão do bodocó nós vai chegá no fim do mês 
em itabuna eu vou comprá um caçuá 
que é pra mió acomodá os três neguin que a gente fez

nega cheirosa, coração de saltimbanco 
desapeie de seu tamanco, eu num quero mais passeá 
já andamo muito, corremo o sertão inteiro 
quase te matei de cheiro de tanto sem-vergonhá 
inda sou moço, demoro a ficar caduco 
mas já tô quase maluco com esses pra lá e pra cá 
esse negoço de viajá num dá certo 
dacá pouco nós tem perto de dez neguin pra criá

ô nega bela, boa da gota serena
nega sapeca que mora em meu pensamento 
nega dengosa, ocê sabe eu num agüento 
dez neguin é muito nego presse nego véi criá 
nega danada, convém que nós se aquiete 
de neguin, já contei sete 
fora esse que no bucho tá

Para que se prestam os caminhos se não para andarilhar?
Por estradas e veredas, andarilho, sim,
Vendo o dia amanhecer, o sol dando bom dia,
A vida se acordando com o ‘De Acordo’ de Deus.
Para que lembrar de um adeus?
De tristezas, não vale a pena lembrar.
E esqueço tudo que não for sorriso.
Prefiro a vida, o tempo, o canto.
Do destino, perdôo as covardias
e descubro-me menino,
inventando sonhos, fabricando asas, voando.
E escrevendo versos, cantando, sorrindo.
E andarilhando.

Viva quem está na Bahia, em Pernambuco ou em qualquer lugarzinho escondido nesse Brasil. Tenhamos sempre razões para dar vivas a todos, a brancos e pretos, a velhos e jovens, a belos e feios. Aos que torcem pelo nosso time e aos que torcem pelos rivais. Vivas a quem percebe que somos todos iguais, em cor e em dor, em jeito e em peito, em mares e ares viajados. Vivas a quem não tem dúvidas quanto o valor da Poesia para apaziguar a alma e açucarar o coração. Vivas a todos que alimentam motivos para dar vivas a todos os povos. De algum lugar outros vivas virão com o objetivo de sorrisos banguelas em gargalhadas de alegrias, desalentos em esperança e, principalmente, gente com força para mudar e melhorar, apesar de todos os pesares, E se todos aos vivas tantos se juntassem, tanto melhor!

Às vezes sonho com saudades
de quem sequer conheci.
Ontem, foi de João Cabral
e de seus Severinos tantos,
todos magérrimos, todos famintos.
Era um cinema, era escuro.
Eu e ele na última fila.
Fim do filme,
Latifúndio dividido, nem largo nem fundo,
Vi escorregar uma lágrima do olho de João.
Choro que molhou
O punhado final da terra
Que jogavam sobre o homem,
A poeira última, o derradeiro pó.
Senti escorregar uma lágrima do meu olho.
Era escuro e não era um cinema.
Solidário, disse-lhe:
– Nada mudou!
As luzes do cinema não se acenderam

A rede de varandas perfumadas
balança um arco-iris de sete mil cores
enquanto a língua do mar
lambe grãos de areia mágica e conchas sorridentes.
U’a boca carinhosa, na janela dos afagos,
descansa ruminando ondas de abraços
açoitados por doce e terna ventania.
Sementes ninadas preparam setembros …

Nas telhas, uma gota d’água repleta de afetos
sussurra o canto feliz de quem avisa chuva

Aquela mulher de tantos nãos bem que poderia transpirar futuros e exalar suores de um presente ausente, gostasse dos sins. Quem sabe, transferir seus íntimos backups para pendrives e liberar a memória para assuntos de amor? Perdeu tempo. Versos lhe assustavam, prosas não lhe interessavam e eventuais romances estavam todos ainda no prólogo, no aguardo de inspiração. Faltava-lhe um prefácio animador e uma apresentação decente. E assim seguia, passo a passo, sem índice definido, por São Joões tantos. Dela, sumiram as notícias. Talvez esteja a bordo de um balão, num céu azul e distante, olhando lá de cima, esperando crer num Deus que ela não cria e no aguardo de um milagre que ainda pode acontecer. Ou não. Estará dançando um forró ou deitada sob um pé de acerolas ainda verdes.

Um jardim para Cecilia:
não o trago por falta de flores.
Os que conheço,
Sobram-lhes as dores dos dias de hoje,
sem borboletas ou lavadeiras,
sem folhas verdes faceiras
e passarinhos com ovos nenhum em seus ninhos…

Também não lhe trago um caracol.
De que adiantaria um se não há sol
que penetre sua concha?
Sequer sei onde busco
um vespertino lusco-fusco
que o torne mais molusco.

Não poderei trazer sapos e formigueiros,
nem cigarra e nem canções:
o povo é mudo, sem emoções
e jardineiros já não há…
Os sapos se foram e s formigas sumiram
levando com eles as canções e as cigarras
na maior das farras.
Onde estarão?

Resta-me trazer para Cecília
um carnaval, mas, sem Pierrots,
sem frevos e alegrias, sem serpentinas,
Sem Colombinas…
Apenas palhaços,
traços do povo e gente assim feito nós,
entre o muro e a hera,
trepadeira no outono da primavera,
ou no inverno do verão…
De quebra, e para alegria dela,
Prometo trazer-lhe um grilinho dentro do chão…

De tudo que lhe traga, Cecília mais gostará
Do grilinho dentro do chão…
Sei bem de Cecília, conheço seu coraçã

Vendo a vida atrás das lentes de um ray-bam João rumou à Academia pensando em um dia ser o maioral, músculos e bíceps à la Schwarzeneger. Na mão, o i-phone que lhe mantinha a par de todas as fofocas coloridas da periferia e lhe ofertava os sons mais modernos. Em tempo real. De bermuda suja e rasgada Zé o espreitava na primeira esquina. Mirradinho, a Zé interessava apenas o celular, com suas fofocas de what-zap e sua parada de sucessos e o óculos que tornavam a vida mais verde. De arma em punho, Zé deixava de ser mirrado e tornava-se gigante diante de um João, este sim, agora mirradinho e indefeso. Sem opção, João passou a ver a vida em sua natural cor. Naquele dia não correu cinco quilômetros na bicicleta parada e não pode mandar a foto para seus amigos do Facebook. Restou-lhe apenas, no bolso de trás de sua calça jeans, um carnê da Casas Bahia com duas prestações vencidas.

Paula é do tempo em que ainda existiam relojoeiros, sapateiros e amoladores de tesoura. Morava vizinho à sua casa, nas quebradas de um sertão brabo, um alfaiate. Não mais costura: faltam-lhe encomendas. Paula sobreviveu à fome e à vida vendendo seu corpo frágil, mas bonito, nos cabarés mais lordes do Recife antigo. Sim, ela é do tempo em que existiam cabarés na parte velha da Cidade. Vivia à noite ali e dormia de dia no kitinete alugado no Califórnia. Até o dia em que aportou no cais um navio cheio de japoneses e um deles se apaixonou perdidamente por Paula. Daí, morar no outro lado do mundo foi ligeiro demais. Hoje, Paula ainda lembra daquele tempo, e vive entre Tókio e Cabrobó com a fotografia de um casal de Japonesinhos na bolsa. Ela ama seus filhos. Este fim-de-semana levou-os à praia, bem em frente ao Edifício Califórnia.

Em tempos de tanta música descartável, minha modesta – mas sincera - homenagem ao músico que junta seu instrumento ao peito e saí por aí alegrando almas, corações e mentes do povo brasileiro: o Sanfoneiro:

Num salto profundo
Altura tantas de tantos tons
A sanfona agarra-se ao peito do sanfoneiro
Feito asa, feito pássaro,
Voam juntos
Ele e ela.
E das asas nascem as notas, bemóis,
Brotam sustenidos 
Também flutuantes, 
Sonoras avoantes
De xotes e baiões
E de tudo o mais que há.
Na leveza do voo
Prende-se, cada vez mais,
À caixa dos peitos,
A sanfona de cores tantas
Quanto os sons que dela saem.
Num pulo sem partituras,
Sem partes, Parto sem dor,
Num pulo de porte
Perto dos deuses que sabem voar,
Flutuam 
Qual anjos e passarinhos 

Sento-me à beira da estrada estreita para conversar com as pedras e trocar ideias com tantas folhas caídas à sua margem. Pequenos grilos cantam canções que só eles sabem cantar. Poucos as entendem. Borboletas cirandeiam alegres e felizes, colorindo o céu azul, de manchas brancas. Um vento sussurra que a chuva está por chegar e me apresso em busca de proteção. Desisto. Faz tempo não vejo a chuva e estou com saudades. Deixo que os pingos que caem me contem segredos guardados nas nuvens e só revelados a quem, como eu, não teme futuros e vive presentes. O peito nu é minha camisa e os cabelos, meu chapéu. Peito aberto, corpo molhado, despeço-me das amigas pedras, abraço as folhas e sigo o caminho rumo às alegrias vindouras. Acompanha-me sorridente um raio de sol pós-chuva, se encaminhando para a formação do primeiro arco-íris do dia. Ele, já brilhante, me deseja um bom dia e eu sigo. Feliz.

Tinha um coração povoado por sombras e uma alma que se incumbia apenas de transferir gelo para suas veias. Desconhecia o bem querer e o amor era algo estranho para ele. Seus ouvidos não tinham tempo para ouvir os acordes de uma canção ou a leveza suave de palavras ternas. Apenas zumbidos e sussurros lhe chegavam às ouças. Nada mais. Até que lhe foi apresentado um poema de Manoel. Uma poesia de Barros. Poderia ter sido de Bandeira ou de Drumond, mas foi de Manoel de Barros. Aí, as pedras ganharam cor, o escuro se encheu de Luz e a incerteza se vestiu de verdades. Viu quanto tempo foi perdido. Sumiram as sombras e o gelo se desfez. Havia conhecido todo o encanto que há nas palavras. Quanto tempo ele perdeu ao desconhecer o quanto de belo há em um grilo, quanta claridade se encontra numa poça d’água que reflete a luz da lua, quanta sinceridade pode se encontrar numa simples pedra largada à beira do caminho.

eu passarinhando,
passeio.
a dor passou
e é só passado …
num passo sem pressa,
passo.
passarinho vou,
vôo,
num feliz passarinhar.
e nem Quintana sou …

SALVE, SALVE
Mário Quintana, Manoel de Barros,
Manoel Bandeira, Pablo Neruda

A Guararapes,
quase já não há …
tem escola, correios e calçadas …
Não mais a loja de discos e o Trianon …
já não parece um festim
às cinco da tarde.
Sumiram os trinta homens,
seus desejos se confundiram com seus sonhos
e os chopps não foram servidos …
nem sorvidos …
banhos às escondidas,
meio amor nas mãos,
vaidades rijas só na alma de Pena …
resta a mesa derradeira,
já sem copos a enfeitar-lhe …
Do Savoy,
Apenas o sorriso de Joaquim
e uma saudade danada …

Disse-me o amigo José que sonhar é viver vontades. Poderíamos então dizer que, da mesma forma, viver vontades é sonhar? Segundo ele, é para isso que existem as Mônicas. E as Telmas, Com elas José sonha sempre de madrugada, já quase na hora de acordar. E várias são as Telmas: da recatada à mais depravada das moças, da religiosa quase freira àquela que só acredita nos poderes do corpo e da carne. Gosta de todas, José. As Telmas lhe ensinam o caminho da alegrias e prazeres. As Mônicas justificam suas vontades, realizando-as em sonhos. E entre Telmas e Mônicas, segue José seu caminho de devaneios, sonhando e dormindo, dormindo e sonhando, bebendo quimeras, sorvendo delírios, se alimentando de utopias. Sonhando desejos. Vivendo vontades. Sempre bem acompanhado de Mônicas e Telmas.

Debaixo de um céu quase azul, com nuvens se desmanchando sobre a plantação, vê-se a ribançã voltando pra casa, de asa molhada. Celebrando sua volta, o homem tira o chapéu, olha pro céu, se benze e agradece a chuva que vai pintar de verde o seu chão. São José atendeu suas preces. Dele e de tantos outros que têm na chuva a esperança d’água. Por isso aquele velho homem sorri. Sua mulher ajuda-o no sorrir e deixa bacias e vasilhas prontas à espera da bendita água que vem daquele céu benditamente escuro. O joelho tantas vezes dobrado, já tão ralado de tanto pedir, outra vez se curvará no piso da igrejinha, desta vez para agradecer. O menino sorri à beira do pote no aguardo do banho de chuva que está por tomar. Água virá. Sedes serão saciadas. O inverno anuncia que está chegando. Será bem recebido. ‘Tá bonito pra chover.

Fortaleza, Crato, Fortaleza. Quantas vezes, idas e vindas. Quantas madrugadas acordadas para não perder o trem que partia às cinco horas. Quantas malas carregadas, quantas saudades deixadas e outras levadas na bagagem. Quantos trilhos e estações, vendedores de pitomba, de tapioca, zoadentos com seus balaios nas cabeças. Do Crato até o Cedro, Várzea Alegre, Iguatu, Quixeramobim e sua ponte quase do mesmo tamanho do nome da cidade. E as frutas de Baturité, existem mais doces? O destino final, enfim. Havia sineta anunciando a partida, para alguns. Para outros anunciava a chegada. E aí se via os carreteiros sem carretos, acenos, risos e lágrimas. Dos bancos de madeira dava pra se ver pela ampla janela a paisagem de uma volta dali a algum tempo. Resta a saudade do apito, da fumaça, da Maria enfumaçada rastejando feito cobra cortando os sertões, levando gentes e sonhos, trazendo sonhos e gentes. Passou o trem, passou o tempo, passamos nós.

Minha alma se alimenta de cores e só é feliz quando encontra os matizes em que se escondem os passarinhos coloridos. Procuro-os em todo campo, em todo céu, em todo mato e sempre os encontro. Se acaso, por um instante, me fogem os passarinhos e os versos, me contento em beber brisa e estrelas, e vou preparando a vida para o encontro que se dará, logo, dali a pouco, ali adiante. E então, versos e passarinhos me acariciam a pele e alisam meu cabelo, confortando minha alma. É quando volto a sonhar e a ter a certeza de que a felicidade existe e mora perto. Ela é verde, azul, amarela, de qualquer cor. É um arco-íris. Da cor que nossos olhos enxergam. Da cor que faça feliz nosso coração. São os pincéis que pintam nossa vida da cor do amor, seja que cor ele tenha.

Volto e nada mais é como era. Procuro e não encontro onde está o céu azulzinho em que se penduravam brancas nuvens em forma de carneirinhos. E o vento que batia no meu peito nu, sem camisa, onde está? Vejo as pedras nas ruas de minha pequena aldeia e me deparo com a dureza que é lembrar das estradas de terra em que meus pés corriam atrás de uma bola de meia. Hoje, paralelepípedos frios cobrem e soterram minhas pegadas infantis. São sonhos escondidos sob pedras, é um passado deitado embaixo do chão. Apenas o pequenino rio continua a nos levar nos sonhos e na vida, molhando nossa saudade e passando água em nossa criancice já tão distante, mas tão presente. Seu correr sereno lava minhas mágoas enxaguadas pela saudade que insiste em me acompanhar.

Ao ver entre o céu e minha cabeça borboletas azuis, amarelas e de todas as cores e matizes veio-me à lembrança a dúvida que sempre tive: borboletas são flores que aprenderam a voar ou são as flores borboletas preguiçosas que preferem ficar no chão? Não importa. O bailar preciso e bonito desses voares me encanta desde sempre. Um corpo de baile coeso e colorido, um arco-íris voante a enfeitar o céu e a vida da gente. Me encantam as flores esvoaçantes nos céus do meu olhar do mesmo jeito que me enfeitiça a aquarela viva das borboletas com preguiça mágica seduzindo os jardins. Onde Deus se inspirou para criar tamanha beleza? Nas borboletas ou nas flores?

Francisco, junto com seus amigos, plantou estrelas no jardim de sua casa. A aldeia ficou linda. Sua mulher enfeitou a varanda com pés de manacá, junto a mandalas coloridas, para deles extrair seus cheiros. Todas as outras mulheres fizeram o mesmo. Hoje, Francisco não consegue mais ver suas estrelas e chora a ilusão de tê-las plantado. Roubaram-lhe todas. Seus filhos não podem sentir o cheiro das flores nas varandas. Elas não cheiram mais. Toda a luz que ali havia o gato comeu. O vento da alegria, o rato roeu junto com a roupa dos que habitam a aldeia e o povo está nu. Até o rio, outrora belo, quase desencheu de água tão suja a poluir-lhe o curso. E a paz, de tão rara, tão pouca, calou-se, enquanto a flor, que vivia a enfeitar a vida, sumiu nessa roça tão louca. Pior, com medo de quem tem a chave do ruim guardada em suas mãos, a tristeza fez morada na casa, na rua, na aldeia de Francisco. Sua mulher se arrepende de ter enfeitado a varanda e, triste, fez das bandeiras que empunhava alguns panos de chão. Ironicamente, hoje, eles se prestam a limpar sujeiras. Pior: as bandeiras de outras cores também se emolambaram e não têm outra serventia que não seja servirem de pano de chão. Do mais reles chão.

Já não me assombram as sombras que faziam minha noite durar muito mais do que o necessário para o regresso do dia. Já não mais me assusto com o arrastar de correntes imaginárias nos corredores da casa sem luz. Já não me mete medo o escuro de uma noite chuvosa e seus trovões zoadentos clareados por relâmpagos faiscantes. Nada disso me apavora, mais. Meus temores são outros. Temo pela injustiça social, pelo desrespeito do homem pelo próprio homem. Sofro pela presença maciça e constante de políticos ladrões, de governantes irresponsáveis, de gestores públicos descompromissados com seu povo, sua gente. Se pudesse, voltava a ter apenas os pequenos medos e temores de minha infância. Assustam menos as sombras, as correntes arrastadas e as noites chuvosas repletas de trovejar que ratos ricos e poderosos passeando livres pelos planaltos do meu País. Com bafo de uísque escocês e cheiro de perfume francês, tudo patrocinado por todos nós.

Pássaros livres voam distâncias à procura de grãos pelo chão da terra também livre. Eles merecem esse voar feliz. Como as borboletas que um dia foram lagartas. Nada fazem ou fizeram, pássaros e borboletas, para entristecer as pessoas ou desonrar sua raça. Ao contrário, seus cantos e voos coloridos contribuem para enfeitar a vida no mundo. Os humanos, nem tanto: em uma gaiola, os passos do homem são barrados. Imóvel, ele apenas olha em volta sem nada a fazer, a não ser lamentar seu processo de impossibilidades. Água e alpiste é o que lhe resta de uma liberdade que se foi. Quisera, e alimenta o sonho de abrirem-se as portas da gaiola para que as lonjuras sejam voadas, que lhe voltem o perfume da França e a bebida da Escócia. Sem poeira, sem arames, sem freios. Só o vento, as asas e a senhora Liberdade. Ele, como os pássaros, não nasceu para Gaiola. Ele nasceu para ter a seu dispor a liberdade do voo. Mas nem sempre mereceu deixar de ser lagarta para virar borboleta.

Letras, sílabas, palavras estão perdidas em páginas frias, em papel fino e empoeirado. Parágrafos extensos, não revisados, ali permanecem preservados do olhar, protegidos do saber, desaprumados na estante. Ninguém os desempoeira. Pendurados na parede, ponteiros enferrujados já não marcam horas, nem minutos, nem segundos. Sequer saem do lugar. O tempo está perdido dentro da biblioteca. Ninguém percebe, mas o romance, em seu leito de morte, sofre espasmos de tristeza e de dor tendo por testemunha apenas um calendário de datas passadas, que não mais voltarão. O livro está fechado e as letras escorrem por entre o papel sem que ninguém as leia. Um relógio que não marca horas a tudo observa. Apenas observa. Nada pode fazer.

Flutuar ao sabor das estrelas é navegar por infinitos nunca dantes trafegado. É colher luzes no pomar das alegrias infindas, ainda que só se tenha plantado sonhos com pouca luminosidade. Ver estrelas é despertar da noite escura e envolver-se, direta e completamente, num abajur de cores vivas e ardentes, em que os astros passam a ser companheiros a espantar cuidadosamente e com bons modos a senhora boba e feia chamada solidão. Que se acendam as estrelas e que os céus às vezes escuro permita o flutuar na vida, para o bem dos cosmos e alegria geral da alma de quem, sobre a franja de um muro irregular, procura ver-se acender a varinha mágica da paz. Ela ainda existe. Até quando?

As fotografias, em preto e branco, estão perdidas num álbum antigo, empoeirado e guardado no fundo de uma gaveta poucas vezes aberta. Agora, tudo se dá no momento, na ponta dos dedos, no diafragma automático, exposição definida e programada pela própria máquina. A tecnologia se encarrega de buscar a luz adequada, o ângulo perfeito, o bom enquadramento. Se, apesar de tudo, não ficar bom, corrige-se depois: técnicas há para isto. O digital esqueceu o papel e a arte se escondeu no progresso técnico. Restou, apenas, a visão obturada de papéis amarelados pelo tempo, com vincos de saudade, riscados de ontem. Já não mais há revelações. Foram-se a luz e a velocidade deixando quimeras, utopias e delírios em close-up.

As mãos que escavam covas e aram a terra são as mesmas que se postam na oração pela ventura da vida. São mãos de unhas cravejadas de dor. São mãos, são nãos conflitando com todos os sins. Nos sertões desabrigados de inverno, elas se unem, umas às outras, para pedir chuva e agradecer chuviscos, quando caem. Não caindo, novamente se postam à espera de trovões e relâmpagos, que quase nunca vêm. Mãos que se encontram em procissões e filas de fome, de busca de pão. Mãos adultas que ensinam a maõzinhas menores os caminhos que nem mesmos os maiores de mãos sabem se certos. Mãos que assinam leis e assassinam gente e bichos, que batem e disparam armas mas que também regem orquestras, que tocam canções e vão aos parques. Mãos de lutas, mãos que afagam e acariciam, que rezam terço e novenas, batem palmas nas novenas e tocam tambor em todos os terreiros. Mãos que catam feijão e preparam peixes, que lavam pratos e passam roupa. Mãos de mães. Ternas.São mãos que votam e escolhem seus algozes. Mãos que se cruzam, no leito final, quando a vida se descruza. As mesmas mãos.

O vento criança brincava nos retângulos escondidos nas esquinas. E o eco respondia alinhando e reproduzindo os cantos de todos os quadrados. Por todos os lados ouvia-se o seu barulho. As cortinas dançavam a dança do sopro, dos malinos ares, indiferente a todos os ângulos, retos e oblíquos, complementares e congruentes. Tangiam-se sonhos e lembranças, todo o tempo, esvoaçando um passado que parecia dormir. Mas o vento pouco se importava com a tristeza do espaço e cumpria sua missão, traquinando, assoviando ao redor de círculos, sendo vento. Só vento. Somente ventando, assanhando o cabelo da menina, apagando a vela, revoltando o mar. Ventando.

Em meados de 2009 – lá se vão quase 7 anos – e ainda não se falava de Mensalão, Petrolão e Pasadeña com a insistência de hoje, eu já havia me decepcionado com o PT, depositário de meu voto em três oportunidades. Em Janeiro de 2010 publiquei aqui mesmo no JBF o comentário e a música BAIÃO DO SOL ESCONDIDO, em que, por meio de metáforas, mostrava toda a minha decepção com o momento político da época e com toda a lama que viria a emergir até os dias de hoje. Decepção com Lula, com as alianças espúrias do ex-Presidente com os Sarneys, Collors, Renans, Temers e Barbalhos da vida. Decepção com os Dulcídios, Cunhas, Humbertos e tantos outros da mesma camarilha. Pela atualidade do tema e para abraçar amigos que, à época, me condenaram e que hoje, mais que eu, reconhecem a podridão do ambiente político brasileiro, solicitei a reedição da mesma música, pela atualidade do tema.

BAIÃO DO SOL ESCONDIDO
De Ozi dos Palmares e Xico Bizerra
Com Miguel Filho

nos lupanares de uma aldeia sem esquinas
mãos tão malinas escondiam nosso sol
e a consciência da peneira
se agigantou pra que a sujeira
se derramasse feito lama encharcando toda a terra
vendo o boi que ao rebanho anuncia, grita e berra
que todo o pasto se foi e não voltará
nem hoje, talvez nunca mais
a fé que não foi replantada
a lua que não se acendeu
um rio de água tão suja que se desencheu
e a paz, de tão rara, tão pouca
calou-se, de rouca, se foi
e a flor numa roça tão louca, sumiu

Comeu apenas o bico do pão amassado pelo Diabo. Mais, não lhe foi oferecido. E saiu, buscando as tangentes da vida mas procurando, principalmente, tanger da vida tanta agrura. Mais um emprego será tentado, tantos passos serão dados à procura de um alento, de um sim. Ao fim do dia, cheio de nãos e mãos vazias a volta ao lar, se é que assim se possa chamar aquele pedaço de chão com toscas paredes levantadas. O olhar perdido da companheira é do tamanho do sonho também perdido por mais um dia que se perdeu. Dormirá? Amanhã, o recomeço, o tudo de novo. E o nada a persegui-lo, a negação a oferecer-lhe o braço e a mão, feito o político safado que tudo prometerá em troca do seu voto naquela eleição que está por chegar. Resistirá até lá? Na manchete de Jornal a aposentadoria tripla e milionária do velho Senador. Menos mal: ele não sabe ler.

O Poeta engasgou-se com sílabas e ficou enauseado com a gordura dos parágrafos extensos. Levantou-se da mesa certo do pouco que lhe restava. O verso já não chegava e o respirar era difícil. A hora do partir, inexorável, chegara. Antes, porém, no vomitar de rimas, instantes finais, um soluço de poesia lhe fez abrir os olhos e enxergar, nos estertores do poema final, um Drumond conversando com Gullar, a poesia a dizer adeus. Um Manoel de Barros rindo com a prosa de Vinícius ainda conseguiu fazer-lhe sorrir naquela hora. Um soneto se demorou um pouco no meio do caminho, tropeçou em pedras, e se deslumbrou com Pessoa. E ela, demorará a chegar? O Poeta merece um pouco mais de vida e nós merecemos um traço, por mais tênue que seja, de sua enorme Poesia. Bebeu três gotinhas de Quintana, duas colheres de chá de Bandeira e uma dose de Chico Buarque. … sua Poesia continuou viva.

O silêncio das alturas é tão intenso que arranha meus ouvidos. Estou no cume da montanha e, de cima, vejo tudo o que os olhos não deixam ver. Sinto o cheiro da alegria em cada pássaro que se atreve a tão alto voar. Eles farejam risos e beliscam grãos de felicidade que só encontram nos pomares próximos do céu. Aqui, até a chuva que desabita os sertões parece pintada com as cores da paz e cada gota se colore com a cor da paz se mistura numa aquarela de intensas cores outras, também de paz. Aí, o sabor do saber toma conta de minha alma até então ignorante e passo a perceber o quanto pequeno somos, o quanto frágeis estamos na base, sem escadas, sem apoio. Voar. Tivéssemos asas assim o faríamos, todos os dias. Mas temos apenas pernas, fracas, impotentes para que o eventual percurso desejado se repita no dia-a-dia. É sentar, contemplar e dizer obrigado à mãe natura. E ali demorar-se, por quanto tempo der, sem calendários, sem relógios, sem ninguém. Numa conversa íntima com Deus.

Eis que a madrugada chega, apressada, estragando o prazer do homem só. Quantas doses lhe foram servidas? Quantos cinzeiros se encheram com as cinzas de seu cigarro? E agora, quanta conversa terá que ser adiada até o próximo encontro? Quantos abraços deixarão de ser trocados? Conversas outras ficarão de novo guardadas. Palavras continuarão escondidas no fundo do coração, silentes e misteriosas. São segredos apenas conhecidos daquela mulher de coxas muitas, seios fartos e decote generoso, tanto quanto seus ouvidos a escutar histórias, lamentos e confidências indecorosas. As cores da Noite abraçam a luz do Dia. Cadeiras começam a se amontoar nos cantos e as toalhas manchadas se preparam para o iminente enxágue. As mesas serão limpas, já à luz do sol. Os abajures se apagam e a sala se despenumbra lentamente. No palco da lembrança, os mais melosos boleros parecem soar para deleite da alma. O garçom, já sem gravata, lhe serve o derradeiro whisky enquanto a mulher se despede presenteando-o com um beijo, meio-batom, meio-gim. O homem volta a ser só. Ele, ele e sua saudade de não sei o quê.

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A Casa sem ninguém, dentro ou fora, é adormecida pelo vento das lembranças do que se foi. Fantasmas dormem por ali e, quase nunca, vagueiam pelas varandas escuras ao lado de pirilampos e vagalumes de luzes desacendidas. Na confusão da fumaça que embaça os vitrais da porta semi-aberta, ou semi-fechada, um vulto passeia, cabelos em desarrumo, roupas brancas e esfarrapadas. Qual a sua missão? O que faz ali? De mãos dadas com o tempo, aquela senhora vai ao quintal, colhe flores e deposita-as na jardineira sem areia, sem chuva e sem perspectiva de qualquer futuro. Mas o faz. É sua missão florir a vida até onde vida não há. Ou até quando for possível fazê-lo. A lua vai embora, os fantasmas despertam e esperam novos ventos para que a casa de novo lhes faça companhia e adormeça.

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Sempre fui muito aberto a parcerias. Acho que elas revigoram e possibilitam novos caminhos ao compositor. Assim é que tenho vários parceiros em minha caminhada na estrada da música. Alguns, entretanto, ao longo do tempo se revelam mais frequentes, por afinidade ou acaso. Assim é que Maria Dapaz, Leninho e Bráulio Medeiros são meus parceiros mais frequentes. Com este último, paraibano de Patos, nasceu ESTRADA LONGA, lançada inicialmente por Elba Ramalho cantando juntamente com Cezinha e, no mais recente disco nosso, por Alaíde Costa. É esta a versão que acompanha essa nossa história, nesta semana.

ESTRADA LONGA
Xico Bizerra e Bráulio Medeiros

se a estrada é longa eu parto mais cedo
se não tem clarão desacendo o medo
a solidão nunca foi meu brinquedo
eu faço tudo pelo nosso amor

por sobre as pedras eu apresso o passo
bebo da vontade de ter teu abraço
meu peito sorrindo bate sem compasso
fazendo festa para o nosso amor

se o mundo inteiro no meu ouvido vier cochichar
me dizendo que eu não devo ir
eu não ligo e digo, tô indo pra lá
pra te encontrar
coisa mais dengosa, coisa mais bonita
bordo em minha alma dois laços de fita
pra enfeitar o brilho do teu olhar

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